Duas linhas apenas

Se se apega a ti o pó das palavras mortas,
lava a tua alma no silêncio



Rabindranath Tagore

Sem antes nem depois

Quando a chama retoma o lugar das cinzas
na lareira adormecida,
quando os pássaros voltam aos ninhos
deixados à mercê do tempo,
quando a terra num pousio pasmo
acorda remexida, já fecundada,
quando os filhos crescem
e o espaço em nós leveda,
e engrandece, de tanto amor,
os livros empoeiram-se
as páginas amarelecem
o poema fica sufocado no meio da palavra.
Os amigos, quero-os á minha volta
Na mesa farta de versos que se soltam
Nos sabores que todos trazem
Nas gargalhadas que todos provocam
Nos crepes e biscoitos a escorrerem paladares.
Nas festas e nos encontros.
Nos momentos sem antes nem depois.
Quando a chama retoma o lugar das cinzas
naquela fornalha de agora
o gato ajeita-se no cesto da lenha
com um preguiçar inigualável a nenhum mortal.
A casa veste-se de feitos e factos.
Ao paladares fazem-se de poemas
E os momentos reproduzem-se.


Adelaide Graça
In – NO VÃO DA AUSÊNCIA

Férias é quando ainda se faz menos do que normalmente se faz...

[ Vejo ]

Abro os olhos
vejo as coisas,
vejo tudo em volta...
Cá dentro,
vejo-te a ti.

Fecho os olhos
vejo o nada,
vejo tudo
de não ver
e assim mesmo
vejo-te a ti,
dentro de mim,
a chamar-me
lá de fora.


___________LuMe
Luis Melo

matei o tempo...

o silêncio escutei-o à beira do mar
pisando pausadamente a areia branca e húmida

o céu fechava-se a cada passo meu
senti lentamente a libertação do dia,

o sol teimava partir
deixava o reflexo nas águas do mar

o momento era de lembranças
estranhas, rasgadas no meio de um olhar

lembranças vindas da música
do ruído das ondas do mar,
sons dedilhados e longínquos

luz negada na sombria terra
inflexível à brisa que perpassa

um dizer que estava ali, onde acordam
deleitáveis os dias sem receios
respirando pensamentos inquietos

e vi partir a bruma encolhida nas nuvens
nuvens espantadas, sem sol.

no silêncio matei o tempo.


l.maltez

ABSURDIA

[ 2 ]

Num mural leio escritas
a tinta espessa,
aparentemente absurda
e, enfim, de veludo,
leio, sim,
como que sânscritas
palavras diligentes
a informar que:

"Os homens são sombras,
fúteis e abundantes,
da mulher que dança
ao som da luz do sol."

Leio mais:
"Qualquer sombra
bebe do chão o aparente
da cor que emerge
até do mais absurdo
dos veludos".
Leio, como já disse
o inverosímil sânscrito
no absurdo da tinta,
no moral circunstante
ao meu olhar.

É então que pergunto:
"Meu Deus, onde estou?"
e a única resposta
é um qualquer colapso
no termo de uma cassete
dentro da máquina;
essa mesmíssima
a que chamam de Vídeo.
Impõem-se, explicativa,
uma porção da realidade;
tosca a porção
abrupta a realidade
e em suma
o que de mais singelo
se faz subtraível
como fita escura e trilhada
nas entranhas de um engenho.

Imagens, sons,
verdades diversas
e mastigadas por desventura;
desvirtuadas,
como veludo absurdo
aparentemente como tinta
e palavras num mural.

"Os homens são sombras..."
e eu tenho medo
de confundir o fim
com outra anomalia
engenhosa.
Tenho medo
de não entender
e de ninguém avisar
quando tudo, de facto,
acabar.

__________________LuMe
Luis Melo

abismo

deste abraço
ao avanço da estrela mais íngreme
- apenas um passo,

os lugares menos reconhecíveis,
as lembranças mais frouxas
e uma voz rouca
fecham sobre mim seus lábios de tempestade
no pálio pálido da madrugada,

é tarde,

te amo


Pedro Lage

Comecei a ler...

Comecei a ler quando de noite apenas te
Imaginava na nudez dos meus sonhos
ardendo um calor e me chamavas água

ainda hoje te chamo metáfora
(e a tua voz não se calou)


Pedro Sena-Lino

Anjo I

É possível amar-te
sendo tu o anjo que traduz
a noite nas palavras mais
de carne ou de estrelas,
o significado perfeito da geometria
com que articulo a memória
nunca parada dos dedos
que escrevem.


Pompeu Miguel Martins
In O livro do anjo

Escrever

Escrevo
para lembrar
o que quero esquecer;
para divulgar
o que quero esconder.
Escrevo
para lembrar
o que não existe,
para saudar
o que foi e não é.
Escrevo
para me esquecer de ti
e para lembrar
que não há Eu sem Ti.
Escrevo
para me afastar de ti,
para esquecer
que estás sempre perto
de mim.
Escrevo
para seres só meu,
por breves instantes,
e te ver partir
nos regaços alheios
sem sentir,
sem ser,
sem nada.
Por isso escrevo.
Para ti. Para mim.
Porque sufoco.
E porque sim.


Rita Sá
12/11/95

Concerto para os peixes que habitam os meus sonhos

O som dos grilos é estonteante
e o marulhar junta-se
nesta orquestra de cio
estranha atitude
destes insectos que migraram
dos campos prenhes de rubras papoilas
para virem escutar os peixes
É caótico este momento de êxtase
em que a lua nua de luz
se mostra em toda a sua nudez muda
e excitante
porque toda a natureza desperta
da letargia que o verão
provoca
trazendo cheiros distantes
e persistentes
porque
as narinas fremem
de desejo fundeado
neste mar
onde campeiam
espumas
e o que resta de nós
servirá de repasto
aos pássaros loucos
que se precipitam em voos rasantes
aqui mesmo ao lado do presente incerto
porque não sabemos se
o futuro nos levará
em espiral
rumo ao novo mundo
que fora anunciado por ti


© Rogério Saviniano Telo
Funchal

Soletrar o dia

Tenho tudo por dizer e gasto palavras
para lá chegar. Não sei se me afasto
ou se chego perto. Se alguma vez rocei
a pele do essencial. E pergunto-me sempre
para quê estas palavras que me teimam.
O passado não é o que está feito,
mas o que palavra alguma fará de novo.
Por isso leio sempre no futuro, mas não sei
para que lado do tempo escrevo. E se soubesse
que arrasto as letras como um caranguejo
diria que só tenho esta mão de palavras.
Soletro os dias em cada coisa que me olhar
quando me sinto a vê-la. É tudo.
E não há desculpas para o que faço.


Rosa Alice Branco

Sonho nada...

sonho nada
sonho a chuva,
e o âmago denso das pedras,
e soturnos olhos vegetais por entre
musgos e muros e quintais.
sonho chuva e água e humidade
e deuses e demónios ancestrais
e o sol do deserto. E sou miragem
na insustentável, branca claridade.
sonho a terra, ebúrneas nuvens,
limbos e rasgos de horizontes
a sangrar sonho e luz e escuridão,
na boca ávida das fontes.
sonho-me antes do meu sonho
e antes desse, em lava e fogo
ainda outros sonhos não sonhados,
em terra e água e luz eu os componho.
e nada a não ser luz e terra e água
e nada sem ser eu, em carne e lava
e nada que não fira e sangre e lave
nada mais neste sonho, senão mágoa.


Rosa Bento

Sem nada de meu

Dei-me inteiro. Os outros
fazem o mundo (ou crêem
que fazem). Eu sento-me
na cancela, sem nada
de meu e tenho um sorriso
triste e uma gota
de ternura branda no olhar.
Dei-me inteiro. Sobram-me
coração, vísceras e um corpo.
Com isso vou vivendo.


Rui Knopfli
Em Mémoria Consentida

TRISTEZA

Ser o segredo íntimo do pranto
cerzir as mágoas sem nenhuma esperança

carpir cada palavra abandonada
com raiva e ofício muito antigos

deixar o poema ser um cão vadio

Chorar desmoronando-se por dentro
ser a curva apertada onde se morre
o abismo mais puro
o não sonhar

tristeza de raiz melancolia
asa morta no vento do destino


Rui Namorado
In Sete Caminhos

UMA PALAVRA a F. Pessoa

[ Palavra ] 2


"As palavras são para mim
corpos tocáveis..."
e por aí a diante
como ditame emanado do Nando
( um entre mestres )
a quem, regularmente,
rogo por uma bênção,
razoavelmente PERSONA_lizada.
As bênçãos pedem-se
aos vivos e aos ultra vivos
e colhem-se com alguma fé,
nomeadamente, à flor da pele.
Tenham-se pois
palavras para corpos
bênçãos à flor da alma
e a questão a ser, por hipótese,
uma forma subtil
de colher-se a vida,
ou esse jeito tão especial,
no fundo, à superfície,
mas sobretudo,
na excelência provável
de se vestir o que se é.
Envergar trapos, sim!,
revestir de pele-poesia
esses corpos tocáveis.
Ainda mais, de novo:
em cingir malhas, costuras,
tecer frases, textos,
enfim, texturas.
Absoluto por ambíguo
a forjar-se a naturalidade
de cada vocábulo operar
no tecido da ideia
a forjar-se o subtil
de se vestirem os sentidos
pelo toque, até se possível,
o pleno da rede táctil
que sempre será o destino
da poesia.
Onde estamos ?
Para começar, estaremos,
quem sabe(?), entre
os que dificilmente se furtam
ao sorriso num tempo certo
como pelo intuir
de uma porta secreta
no eco de uma verdadeira voz:
"As palavras são...
corpos tocáveis..."
Pois ... e ao ter-se a porta
porque não exercer
o arrojadíssimo direito de
- destrancar -
e, porque não(?),
dar aquele passo em frente,
que é dar sem perda
é estender braços como ventos
bandeiras como vagas
ou só como asas de gente
em gestos de Pessoa
na ideia utópica
de, por fim, acreditar.

_______________________ Luis Melo

De tudo, ficaram três coisas

Para ti que és mais do que uma amiga..
Feliz Aniversário Maninha...



De tudo, ficaram três coisas:
A certeza de que estamos sempre começando...
A certeza de que precisamos continuar...
A certeza de que seremos interrompidos antes de
terminar...
Portanto, devemos:
Fazer da interrupção, um caminho novo...
Da queda, um passo de dança...
Do medo, uma escada...
Do sonho, uma ponte...
Da procura, um encontro...


Fernando Pessoa

Eu quero um colo

Eu quero um colo, um berço,
um braço quente em torno do meu pescoço,
uma voz que cante baixo
e que pareça querer fazer-me chorar.
Eu quero um calor no inverno,
um extravio morno da minha consciência.
E depois, sem som,
um sonho calmo,
um espaço enorme como a lua
rodando entre as estrelas.
-
-
Bernardo Soares
Livro do Desassossego

Adiamento

Depois de amanhã, sim, só depois de amanhã...
Levarei amanhã a pensar em depois de amanhã,
E assim será possível; mas hoje não...
Não, hoje nada; hoje não posso.
A persistência confusa da minha subjectividade objectiva,
O sono da minha vida real, intercalado,
O cansaço antecipado e infinito,
Um cansaço de mundos para apanhar um eléctrico...
Esta espécie de alma...
Só depois de amanhã...
Hoje quero preparar-me,
Quero preparar-me para pensar amanhã no dia seguinte...
Ele é que é decisivo.
Tenho já o plano traçado; mas não, hoje não traço planos...
Amanhã é o dia dos planos.
Amanhã sentar-me-ei à secretária para conquistar o mundo;
Mas só conquistarei o mundo depois de amanhã...
Tenho vontade de chorar,
Tenho vontade de chorar muito de repente, de dentro...

Não, não queiram saber mais nada, é segredo, não digo.
Só depois de amanhã...
Quando era criança o circo de domingo divertia-me toda a semana.
Hoje só me diverte o circo de domingo de toda a semana da minha infância...
Depois de amanhã serei outro,
A minha vida triunfar-se-á,
Todas as minhas qualidades reais de inteligente, lido e prático
Serão convocadas por um edital...
Mas por um edital de amanhã...
Hoje quero dormir, redigirei amanhã...
Por hoje, qual é o espectáculo que me repetiria a infância?
Mesmo para eu comprar os bilhetes amanhã,
Que depois de amanhã é que está bem o espectáculo...
Antes, não...
Depois de amanhã terei a pose pública que amanhã estudarei. Depois de amanhã serei finalmente o que hoje não posso nunca ser.
Só depois de amanhã...
Tenho sono como o frio de um cão vadio.
Tenho muito sono.
Amanhã te direi as palavras, ou depois de amanhã...
Sim, talvez só depois de amanhã...
O porvir...
Sim, o porvir...


Álvaro de Campos